Wie war zu Köln es doch vordem, mit Heinzelmännchen so bequem!
Denn, war man faul,... man legte sich, hin auf die Bank und pflegte sich:

 

Da kamen bei Nacht, ehe man's gedacht, die Männlein und schwärmten,
und klappten und lärmten, und rupften und zupften,

 

und hüpften und trabten, und putzten und schabten...
…und eh ein Faulpelz noch erwacht, war all sein Tagewerk bereits gemacht!

 

Die Zimmerleute streckten sich, hin auf die Spän' und reckten sich.
Indessen kam die Geisterschar und sah was da zu zimmern war.
Nahm Meißel und Beil und die Säg' in Eil; und sägten und stachen,
und hieben und brachen, berappten und kappten,
visierten wie Falken und setzten die Balken.
Eh sich's der Zimmermann versah...
…klapp, stand das ganze Haus schon fertig da!

 

Beim Bäckermeister war nicht Not, die Heinzelmännchen backten Brot.
Die faulen Burschen legten sich, die Heinzelmännchen regten sich.
Und ächzten daher, mit den Säcken schwer!
Und kneteten tüchtig, und wogen es richtig.
Und hoben und schoben, und fegten und backten, und klopften und hackten.
Die Burschen schnarchten noch im Chor:
Da rückte schon das Brot,... das neue, vor!

 

Beim Fleischer ging es just so zu:
Gesell und Bursche lag in Ruh.
Indessen kamen die Männlein her
Und hackten das Schwein die Kreuz und Quer.
Das ging so geschwind
Wie die Mühl' im Wind!
Die klappten mit Beilen,
Die schnitzten an Speilen,
Die spülten,
Die wühlten,
Und mengten und mischten
Und stopften und wischten.
Tat der Gesell die Augen auf,...
Wapp! hing die Wurst da schon im Ausverkauf!

 

Beim Schenken war es so: es trank
Der Küfer bis er niedersank,
Am hohlen Fasse schlief er ein,
Die Männlein sorgten um den Wein,
Und schwefelten fein
Alle Fässer ein,
Und rollten und hoben
Mit Winden und Kloben,
Und schwenkten
Und senkten,
Und gossen und panschten
Und mengten und manschten.
Und eh der Küfer noch erwacht,
War schon der Wein geschönt und fein gemacht!

 

Einst hatt' ein Schneider große Pein:
Der Staatsrock sollte fertig sein;
Warf hin das Zeug und legte sich
Hin auf das Ohr und pflegte sich.
Das schlüpften sie frisch
In den Schneidertisch;
Da schnitten und rückten
Und nähten und stickten,
Und faßten
Und paßten,
Und strichen und guckten
Und zupften und ruckten,
Und eh mein Schneiderlein erwacht:
War Bürgermeisters Rock... bereits gemacht!

 

Neugierig war des Schneiders Weib,
Und macht sich diesen Zeitvertreib:
Streut Erbsen hin die andre Nacht,
Die Heinzelmännchen kommen sacht:
Eins fähret nun aus,
Schlägt hin im Haus,
Die gleiten von Stufen
Und plumpen in Kufen,
Die fallen
Mit Schallen,
Die lärmen und schreien
Und vermaledeien!
Sie springt hinunter auf den Schall
Mit Licht: husch husch husch husch! - verschwinden all!

 

O weh! nun sind sie alle fort
Und keines ist mehr hier am Ort!
Man kann nicht mehr wie sonsten ruhn,
Man muß nun alles selber tun!
Ein jeder muß fein
Selbst fleißig sein,
Und kratzen und schaben
Und rennen und traben
Und schniegeln
Und biegeln,
Und klopfen und hacken
Und kochen und backen.
Ach, daß es noch wie damals wär!
Doch kommt die schöne Zeit nicht wieder her!

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Seit seiner Errichtung im Jahr 1884 scheint ein Fluch über dem einst prachtvollen Herrenhaus zu liegen: Sämtliche Eigentümer des zweieinhalb-geschossigen, weitläufigen Gutshofs mit Loggia und imposanter Freitreppe wurden vom Unglück heimgesucht, einige fanden sogar den Tod.

Das Gut Fühlingen ist aufgrund seiner Lage Teil der Fühlinger Heide, welche durch die berühmte Schlacht um Worringen bekannt wurde. Die Schlacht stellte eine der größten des Mittelalters dar, so dass bereits vor vielen Jahrhunderten auf besagtem Grund unzählige Menschen ihr Leben ließen.

Im Jahr 1884 erwarb Eduard Freiherr von Oppenheim ein 186 Morgen großes Gelände von der Gemeinde und veranlasste den Bau einer stattlichen Villa sowie einer Pferderennbahn samt Reithalle.

Da die Pferdezucht jedoch nicht den erhofften Erfolg brachte, wurde das gesamte Anwesen 1907 verkauft.

Bis 1940 nannten zahlreiche Besitzer die Villa ihr Eigen.

Schließlich wurde Haus Fühlingen bis 1944 als Schlaflager für Zwangsarbeiter genutzt. Einer der Arbeiter verliebte sich zu dieser Zeit in die Tochter des damaligen Gutsbesitzers Ernst Kolb. Als dieser hinter die Liebschaft kam, wurde der Zwangsarbeiter an die Gestapo übergeben und hingerichtet. Der Legende nach soll bis heute der Geist des hingerichteten Arbeiters auf dem Gelände des Gutshofes umgehen, wohl auf der ruhelosen Suche nach seiner damaligen Geliebten.

Hinter dem Haus befindet sich - auch heute noch - der Grabstein eines Heinrich Görtz. Er war der Erdkunde- und Musik-Lehrer von Frau Kolb.

Nach dem 2. Weltkrieg bewohnte ein Kriegsverbrecher und ehemaliger Richter des 3. Reiches unter falschem Namen die Villa. Als die Lüge schließlich ans Licht kam, erhängte er sich im 2. Stock des Hauses.

1963 wurde die Villa wieder an die Stadt Köln verkauft und noch bis zum Jahr 2000 von einer älteren Dame bewohnt. Seitdem steht Haus Fühlingen leer. Immer wieder diente es als Unterschlupf für Drogenabhängige.

Zudem wurde es zwei weitere Male Schauplatz von Selbstmorden. So soll sich 2007 in der Nacht auf Karfreitag im Geisterhaus Fühlingen ein junger Mann aus Köln-Seeberg, ebenfalls im zweiten Stock, erhängt haben. Er wurde später von Jugendlichen gefunden.

Auch sollen in dem berüchtigten Geisterhaus – inzwischen ein bekannter Spukort – immer wieder Schwarze Messen gefeiert werden, so dass schließlich sämtliche Türen und Fenster der Geistervilla zugemauert wurden.

Übernatürliche Aktivitäten konzentrieren sich zahlreichen Berichten zufolge auf den 2. Stock der Villa - insbesondere auf den Raum, in dem sich der Kriegsverbrecher sowie zwei weitere Personen erhängten. Dieser wird immer wieder zum Schauplatz diverser Spukphänomene. In manchen Nächten soll es im 2. Stock des Hauses stark nach Verwesung riechen, auch soll immer wieder der Geist des Richters an einem Strick hängend gesehen worden sein.

Besucher berichteten, schon auf dem Weg zu Haus Fühlingen eine starke negative Energie zu spüren. Auch Autobatterien sollen hier plötzlich versagen. Viele, die das Geisterhaus betraten, überfiel eine starke Übelkeit und das Gefühl zu ersticken. Viele hörten geisterhafte Stimmen und Geräusche, nahmen extreme Temperaturschwankungen war und hatten das Gefühl, nicht allein zu sein. Einige Besucher litten lange Zeit unter düsteren Albträumen.

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Jedes Jahr an Heiligabend treffen sich - unbeachtet von der Öffentlichkeit - in der "Schifferkirche" die Seelen der jeweils im Jahr zuvor verstorbenen Rheinschiffer zu ihrer letzten Messe. Erst danach begeben sie sich mit dem Schlepper des Todes auf ihre letzte Fahrt ins Jenseits.

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Die Sage erzählt von einem Turm, in den im Mittelalter verurteilte Menschen eingesperrt wurden. Die Gefangenen bekamen nichts zu essen und nichts zu trinken und sollten eines qualvollen Todes sterben. An die Decke des Gefängnisraums, der sich im Obergeschoss des Turms befand, wurde ein Laib Brot (Weck) gehängt, den die Gefangenen nur mit einem Sprung erreichen (schnappen) konnten. Sprang ein Verzweifelter allerdings nach diesem Brot, öffnete sich unter ihm eine Falltür und er fiel durch ein mit scharfen Messern bestücktes Loch in den Rhein.

Alle, die dies versuchten, überlebten den Sturz nicht - bis auf eine einzige Ausnahme: Der Sohn einer reichen Kaufmannswitwe, der von seiner eigenen Mutter wegen Diebstahls angeklagt war, soll den Sprung gewagt haben und so zwischen den Messern hindurch in den Rhein gefallen sein, dass er unverletzt blieb und sich retten konnte. Er war möglicherweise so abgemagert, dass er einfach zwischen den Messern hindurchfiel.

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In der gleichen Nacht plante er zusammen mit einem Spießgesellen, ihr die Wertsachen zu stehlen. Beim Versuch, den Ring vom Finger zu drehen, erwachte Richmodis plötzlich. Die Diebe erschraken und flüchteten Hals über Kopf vom Friedhof.

Die wiederbelebte Richmodis lief im Totenhemd vom Friedhof nach Hause und bat ihren Knecht um Einlass. Dieser dachte, der Geist seiner verstorbenen Herrin steht vor der Tür, und lief rasch zu seinem Herren um ihn zu wecken. Auch Mengis von Aducht glaubte, der Geist seiner Frau steht vor dem Tor. Doch Richmodis rief: "Ich bin nicht tot, ich wurde lebendig begraben!" Der ungläubige Mengis erwiderte: "Eher kommen meine beiden Rösser die Treppe hinauf, als dass vor der Tür noch meine lebendige Gattin steht".

Kaum ausgesprochen, polterten die beiden Rösser schon die Treppe hoch, drangen in seine Kammer ein und streckten die Köpfe aus dem Fenster. Da wagte auch Mengis einen Blick aus dem Fenster und sah seine Frau weinend auf der Straße sitzen. Freudig rannte er hinuter und nahm sie in seine Arme. Mengis und Richmodis lebten der Sage nach noch viele Jahre und hatten mehrere Kinder.

Zwei künstliche Pferdeköpfe, die Mengis zur Geburts ihres ersten Kindes anbringen ließ, und der Turm des Richmodis-Hauses am Kölner Neumarkt erinnern an die Sage. Richmodis gibt es heutzutage auch als Kölsch-Marke.

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Neugierig betrat er die Kirche. Sie war gut besucht, eine Messe war im Gange. Unauffällig nahm er in der letzten Reihe Platz, um sich die Messe anzuschauen. Erst als er kurz vor Ende der Messe entdeckt und dreimal aufgefordert wurde, jetzt besser die Kirche zu verlassen, merkte er, dass es hier nicht mit rechten Dingen zuging - es war eine Geistermesse. Schnell suchte er das Weite.

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Die Säule galt früher als Stätte für Gottesurteile. Wenn jemand einer Todsünde beschuldigt wurde und vor die Säule trat, dann sollte sie dem Angeklagten ewige Verdammnis oder vollständige Rehabilitation bringen. Eine lateinische Inschrift auf der Säule besagt übersetzt: "Glaube mir, hier wurde vor langer Zeit Blut an diesem Stein vergossen, wenn ich mich böse verhalte, straft er." An der Säule soll der heilige Gereon mit seinen thebäischen Truppen getötet worden sein. Dabei sei die Säule mit dem Blut der christlichen Märtyrer bespritzt worden und hat seitdem die magischen Fähigkeiten.

Eine weitere Legende besagt, dass Jesus an dieser Säule gegeißelt wurde und die Säule später von St. Helena, der Gründerin der ersten Kirche an diesem Ort, nach Köln gebracht wurde.

Von der Blutsäule bestraft worden sein soll der Legende nach der Merowingerkönig Thiederich, der seinen Bruder Theudebert in der Schlacht bei Zülpich besiegte und seine Macht durch den Mord an seinem Bruder und seinem Neffen sicherte. Thiederich ließ sich mit einem Hochamt in St. Gereon als neuer Herrscher feiern. Als er der Blutsäule höhnisch gegenüberstand, fiel er plötzlich tot um. Niemand hatte etwas gesehen. Seine Kleidung war unversehrt, dennoch fand man eine Stichwunde.

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Das Weyertor stand vom 13. Jahrhundert bis 1889 in der Nähe des heutigen Barbarossaplatzes. Das besagte Gespenst lief dort immer wieder mit einem schweren Grenzstein umher und fragte die vorbeigehenden Leute, wo es den Stein denn hinsetzen solle. Keiner konnte dem Gespenst helfen, da niemand die Antwort wusste und die meisten Leute eh schreiend davon rannten.

Eines Tages kam ein Betrunkener des Weges und als das Gespenst ihm die Frage stellte, antwortete dieser: "Na dahin, wo du ihn hergeholt hast, du Blödmann!" Die Antwort hat dem Gespenst wohl geholfen, denn seitdem ist es nicht mehr gesehen worden.

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Meister Gerhard von Ryle, der in Frankreich die Baukunst der Kathedralen studiert hatte, wurde beauftragt, innerhalb eines Jahres einen Bauplan für einen prachtvollen Dom vorzulegen, der den alten Dom zu Köln ersetzen sollte. Voller Eifer ging er ans Werk. Doch so oft er sich sicher war, einen durchführbaren Plan gefunden zu haben, taten sich neue Probleme auf, so daß er schließlich verzweifelte.

Da begab es sich, dass er bei einem Spaziergang auf der anderen Rheinseite an einem großen Felsbrocken, der im Volksmund "Teufelsstein" genannt wurde, einschlief. Als Meister Gerhard erwachte, stand vor ihm ein Fremder, gekleidet nach Art der französischen Bauleute. Der Fremde begann mit einem Stock die Linien eines Baurisses in den Sand zu zeichnen, in dem Gerhard den vollendeten Bauplan zum Dom erkannte. Erstaunt fragte Gerhard, was er ihm für diesen Plan überlassen müsse. Der Fremde antwortete: "Dich selbst, und wenn du Frau und Kind noch hinzufügst, helfe ich dir, diesen Bau in drei Jahren zu errichten. Wenn ich aber den Bau beim ersten Hahnenschrei am Ende der letzten Nacht nicht vollendet habe, seid ihr frei". Meister Gerhard schlug ein, denn er dachte, dass nicht einmal der Teufel ein so gewaltiges Bauwerk innerhalb dieser Frist errichten konnte.

Doch weit gefehlt. Die Arbeit an der Dombaustelle schritt in erstaunlich schneller Weise voran. Bei Tag und Nacht erklang Baulärm. Schon bald munkelte man, es ginge auf der Baustelle nicht mit rechten Dingen zu. Dies hörte auch die Dombaumeisterin. Auf ihre bange Frage berichtete Meister Gerhard ihr von dem unheilvollen Pakt.

Verzweifelt sann die Frau auf einen Ausweg. Als sie eines Tages mit ihrem Sohn zum Markt ging, wies das Kind auf einen prächtigen Hahn und versuchte dessen Schrei nachzuahmen. Überglücklich herzte die kluge Frau das Kind, denn der Ausweg aus der verzeifelten Lage war gefunden. Fortan übte sie zu Hause so lange den Hahnenschrei, bis ihr die Hähne aus der ganzen Nachbarschaft antworteten.

Als die letzte Nacht des dritten Jahres angebrochen war, betete die Dombaumeisterin zu Gott um Errettung. Mit dem ersten Morgengrauen - als eben die letzte Turmspitze zum Dom emporgezogen wurde - stieß sie ihren Hahnenschrei aus, und von allen Seiten antworteten laut die Hähne der Nachbarschaft. Mit ungeheurem Getöse fiel der Dom in sich zusammen.

Der Baumeister und seine Familie waren gerettet. Der Dom jedoch wurde erst Jahrhunderte später vollendet.

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Als welscher Baumeister verkleidet kam einst der Teufel zu Gerhard von Ryle, dem Baumeister des Doms, und fragte ihn, ob er ihm einen Rat geben dürfe. Doch der stolze Dombaumeister wies ihn zunächst ab. Trotzdem gelang es dem Teufel auf seine listige Art, das Gespräch dahin zu führen, dass er schließlich mit dem Baumeister folgende Wette abschloss: Wenn der Teufel es schaffte, eine Wasserleitung von der Eifel bis nach Köln unter den Dom fließen zu lassen, bevor der Dom vollendet sei, gehöre die Seele des Baumeisters ihm. Der Teufel sprach: "Ich werde Deine Seele holen, wenn ich in Gestalt einer Ente auf dem Bächlein zu Dir geschwommen komme."

Gerhard von Ryle ging auf Wette ein, da er nicht glaubte, dass der Teufel eine so lange Wasserleitung bauen könnte. Das Vorhaben gelang dem Teufel auch nicht sofort. Lange rätselte er, warum das Wasser nicht durch seine Leitungen floss. Durch eine List - indem er sich als fahrender Magister tarnte und Gerhards Frau ausfragte - erhielt er dann von ihr den nötigen Hinweis: Er musste einfach alle Viertelstunden Weges ein kleines Luftloch lassen, so konnte das Wasser bis nach Köln fließen.

Der Teufel tat wie ihm geheißen. Und als Gerhard auf den Turm des Doms stieg, um den Fortschritt seines Bauwerks zu begutachten, sah er den kleinen Bach unterhalb des Doms, auf dem Enten schwammen. Er erkannte, dass der Teufel die Wette gewonnen hatte, und im Versuch, seine Seele zu retten, stürzte er sich mit einem fürchterlichen Schrei vom Turm hinab in die Tiefe. Der Teufel sprang ihm jedoch in Gestalt eines Höllenhundes hinterher, packte ihn in der Luft und zog ihn mit in die Hölle.

Daraufhin wollte lange Zeit kein Baumeister mehr den Bau am Dom fortsetzen. Meister Gerhards ruhelose Seele schwebte lange Zeit noch im Bau umher und trieb allnächtlich seinen Spuk, heißt es.

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